他双手掌心今日才磨出来的血泡，又磨破了。
鲜血顺着刀柄，滴落到了白雪上，红得刺眼、红得妖异。
疼得他只想把竹刀塞进灶堂，一辈子都再也不要看见这个破玩意才好。
然而，这一次，他没有惯着自己。
他拧着两条剑眉，越发用力的握住了刀柄，越发用力的挥刀。
心头怒吼着：疼吧！
使劲儿疼！
有种疼死老子！
疼不死老子，老子就能变得更加强大！
“七百二十一！”
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